‘Ga je naar Bangalore? Zonder Amma? Voor wat?’ Bijna iedereen in de kamer koesterde. Bijna gelijktijdig. Het was alsof ik net was teruggekeerd uit Elon Musk’s Hawthorne, California, Space Facility en zei: “Hé jongens, sorry ik moet haasten omdat ik een solo -vlucht naar Mars heb om morgenochtend te vangen.”
Voordat de “Oohs and Aahs” neersloegen in zweet kralen, pakte iemand de telefoon en koos München om mijn zoon te laten weten dat ik een solo -reis maak naar India’s Tech Hub. Kiezen +45 is verwant aan het drukken van het 999 -noodnummer om de politie in de VAE te bellen. Ik voelde me als een veroordeelde voorwaardelijke vrijlating met een elektronische tag die aan de enkel is gebonden, die mijn zoon uit zijn controlekamer in München bewaakt.
‘Papa vliegt naar Bangalore. God weet wat! En dat ook zonder Amma. Gek, nietwaar?’ Het was mijn dochter. Ze stond erop mijn Emirates PNR te zien om te zien of een collega -passagier samen met mij boekte.
Ze gedroegen zich alsof ik Pierre Mondy ben in de komische hit uit 1983 Het geschenkEen farce in een hotel in Venetië. De titel verwijst naar een goed geprijsd call-meisje dat wordt aangenomen als een afscheidscadeau voor een aftrekkende bankmedewerker (Pierre Mondy) door zijn vrienden, “die hoopt dat dit kruiden terug zal brengen in zijn huwelijk, hoewel hij getrouwd is met Claudia Cardinale, die niet mist voor Spice”.
Wat een schande als mensen naar je kijken alsof je net bent gepakt met een andere vrouw in de slaapkamer.
Ziet er zo stoïcijns mogelijk uit als David Bowie in de opening van de rechtszaal van de oorlogsfilm Vrolijk kerstfeest Mr. LawrenceIk heb de beroemde bowie -dialoog geleverd: “Ik ben niet schuldig.”
“Luister jongens, dit is geen huwelijksreis. Een korte om te verschijnen voor een rijtest en wat woningbezit werk te voltooien. Zal over vier dagen terug zijn.”
“Rijdtest?” Mensen kwamen weer croon. “Je rijdt al een auto in India.”
“Dit is een fietsvergunning. Mijn leervergunning verloopt binnen een week. Ik moet gaan; het is een lang gekoesterde droom om een Royal Enfield te bezitten, de Goan-klassieker in de blauw-en-rode dubbele toon.”
‘Papa, ben je boos? Weet je leeftijd en lichaam. Een fiets in India rijden is het gevaarlijkste spel ter wereld, vooral in het Madding -verkeer van Bangalore.’ Op de luidspreker klonk mijn zoon verbijsterd en gefrustreerd.
“Mensen bezitten een auto in India, maar rijden een fiets om te sparen op benzine. Dit is het tijdperk van slim leven. Het is logisch voor mij.” Ik betoogde, ben me er terdege van bewust dat het in het gezicht van gezond verstand zou vliegen omdat ik nog steeds goed in Dubai ben.
“Er is iets visachtigs. Waarom neem je je vrouw deze keer niet mee. Pap, vertel me niet dat tickets duur zijn, ik zal haar factuur betalen,” betoogde dochter overtuigend.
“En over welke droom heb je het? Een fiets? Je hebt veel meer bereikt, papa. Heb binnenkort een veilige pensioen in plaats van problemen uit te nodigen.”
Ik bleef stil. Ik wilde beweren dat de veel clich-uitdrukking, dromen geen vervaldatum hebben, nog steeds water bevat. Ik wilde ze vertellen dat het leven het continuüm van dromen is, van punt A tot punt B. De waardigheid van je leven is afhankelijk van de sommatie van alle dromen die je hebt bereikt – en nog steeds wil realiseren of herbeleven – een laatste keer voor de laatste gordijnoproep.
Ik ben niet klaar – nog niet – om lid te worden van de lachende clubbers die zichzelf voor de gek houden in gemeenschappelijke tuinen. Ik wil geen potbuikerjoger zijn die worstelt om gelijke tred te houden met slungelige lasses in het park. Ik wil geen deel uitmaken van de ziekmakende gepensioneerden met hun oude sekscapades over een kopje “snijdend chai” onder een Bodhi -boom. Ik wil niet luisteren naar dezelfde oude verhalen over een maliantie van de Kargil Warfront. Ik heb geen tijd voor tempelrenovaties of rath yatras.
“Amma, dit is waarom ik zei dat we een nestcamera thuis moeten hebben.” Dochter was in een vechtvorming. “Om op de hoogte te zijn van hoe jullie het zullen doen.”
Camera voor wat? Om mijn dromen te bespioneren. Ik heb een leven lang geslagen om een gezin te stichten. Ik keek in wanhoop toen het leven veranderde in een begraafplaats van dromen. Ik deed de thuisbegrafenis met mijn eigen handen terwijl de tranen neerstortten. Dit is het moment om een houweel op te tillen en alle graven te graven en de karkassen te leven.
Ik wil niet dat iemand kijkt wat ik eet en wanneer en hoe ik slaap. Ik wil niet dat mensen kijken als ik al mijn treffers en spijt van katten en duiven gooi. Ik wil naakt rondlopen in mijn eigen kleine ruimte. Ik wil mezelf serenade met het geluid van stilte. Ik zal een keuken vol hashbruin en wiggen koken en het beste van alle Rheingau en Bordeaux drinken.
Ik zal een dozijn kinderen opvoeden die vrij zijn om hun eigen dromen te achtervolgen. Ik laat ze wakker worden wanneer ze maar willen, eet wat ze willen, drink wat ze willen. Ik zal de schoolbus niet achtervolgen als we te laat zijn. We zullen in plaats daarvan de wolken op Nandi Hills achtervolgen.
Een leven eindelijk op mijn eigen voorwaarden. Geen directeur en opdrachtgevers meer rondlopen met stokken. Geen deadlines en post -mortems meer. Geen e -mails meer om te sorteren en berichten om op te beantwoorden. Leef het leven alsof er geen morgen is.
Kijkend door het raam naar de Mirage die oprijst uit het zinderende woestijnzand, brak Wifey eindelijk haar stilte.
“Dus wat is mijn rol in je dromen?”
“Je zult mijn baby’s borstvoeding geven.”
Toen was er stilte. Een droom die uitkomt.
